Долго мы пели про свет,
А сами шли сумраком,
Не замечая за болтовнёй,
Как ветер играл стеклянными струнами,
Соединяющими наши души с землёй.
Мы шли далеко,
Шли за высокими тайнами,
Шли, потому что иначе нельзя.
А стерегущие дом замолкали и таяли,
Один за другим таяли, таяли, таяли
В небе
Цвета дождя.
Пальцы октябрьских святых по-прежнему ласковы,
Только их лиц становится не разглядеть.
Это всё я - видно, не справился с красками
Или снова забыл слова, когда хотел петь.
Ничего,
Скоро январь затрещит за оградою,
Своим ледяным питиём вороша и дразня.
Только бы мне устоять. Но я вижу - я падаю,
Падаю, падаю, падаю, падаю
В небо
Цвета дождя.
А ещё говорят,
Что они были с крыльями,
И глаза у них были - живая вода.
Но благостные слова
Опять пахнут пылью,
И нас снова ведут и снова не скажут куда.
А в небе прозрачная тишь, и всё ясней ясного,
Времени нет, и, значит, мы больше не ждём.
И в синеву сердце возносится ястребом,
Чтобы благословить горящую землю дождём.
Таких бесконечных цветов
Со мной ещё не было,
И за горизонтом, вплотную к нему подойдя,
Видишь, что сети пусты, и ловить было некого,
И никогда не было,
Не было, не было, не было
Небо
Цвета дождя.