В две тысячи тридцатом году
Мне стукнет шестьдесят два.
Станет совсем седой голова,
Но на пенсию я не уйду.
Буду на сцену сыпать песок,
И в микрофон, задыхаясь, кряхтеть,
Что, дескать, жив настоящий панк-рок,
А попса должна умереть.
И зал будет петь…
Припев:
Двадцать лет
Назад ты был реально крут.
Но драйва и отрыва нет -
Тебя на богадельне ждут.
В далёком восемьдесят втором
Мне было четырнадцать лет.
Казалось, тридцать лет - это стрём,
Казалось, сорок - ты уже дед.
Но это всё же немного не так.
Другое дело - шестьдесят два.
Когда станет седой голова,
Когда уже без трости никак.
И со слухом напряг…
Припев:
Двадцать лет
Назад я был реально крут.
Но и сегодня - Punk’s not dead, dead -
И ничего не сделать тут.
Двадцать лет
Назад я был реально крут.
Но и сегодня - хоть куда,
Пускай с меня пример берут.
Двадцать лет
Назад ты был реально крут.
Но драйва и отрыва больше нет -
Тебя на богадельне ждут.
Двадцать лет
Назад я был реально крут.
Но драйва и отрыва нет -
Меня на богадельне ждут.
Ждут, там ждут меня,
Ждут, не дождутся никак.