Сплин —
Храм

муз. Васильев А. / сл. Васильев А.

Пишу тебе из пасмурных краёв,
Где дождь наполнил город до краёв
Водой, в которой всё отражено
И всё не превращается в вино.

Пишу тебе из северных широт;
Живая рыба здесь мертвее шпрот.
Здесь лужи: треть – вода и две – бензин;
Здесь вечно не контачит карта sim.

Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от богов,
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.

Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей –
Нет ничего; и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.

Пишу тебе и, глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так,
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.

Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на новгородской бересте –
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.

Пишу тебе, что я лечу домой,
Что скоро расставания долой,
Пишу, покуда красный светофор,
Пишу, пока не кончится айфон.

Любые вещи превратятся в хлам,
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь не сахар и не шёлк,
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.

Постскриптум. Я пишу тебе, пишу…
Привет тебе, тебе и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.